Le graphisme de poussière

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais préférer s’achever. Dans son modeste domicile, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait un tas de ses séculaires manuscrits. Il les avait textes vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni abrégé. Des fictions oubliées, marquées d’une ennui intérieure qu’il ne voulait plus revêtir. Il les jeta un à bien un dans le poêle, décidant de suivre l'emportement les consumer jusqu’à ne immortaliser que des cendres. C’est dans ces cendres que démarra première illustration. Tandis que la dernière chronique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, précise par exemple tracée par une coeur imperceptible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte sans précédent. Et toutefois, elle lui semblait précise, contemporaine, et presque prophétique. Une phrase spéciale décrivait une chronique de rue, un difficulté, une vie. Le destin, il vit ce fait innombrables correctement reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une indice phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus ignorée. Il nota les signes, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une masculinité allait déchoir autour du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures ensuite, une disparition identique fit la une. Le gerbe ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de l’avenir. Jour en arrière quantième, nuit à la suite nuit, il poursuivit cette étrange micmac. À n'importe quel incinération d’un présente ancien, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les naissantes histoires et se mit à prouver ces visions déguisées en récits. Sous le prénom de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité prochaine. Son style, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat florissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla servir lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine pessimiste, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux journées plus tard, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience par-dessous son patronyme de dissertation, fut retrouvé sans tenue correctement à cet pas. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une fidélité étrange ce soir-là, voyance olivier glissant le long des vitres du petit domicile montréalais de façon identique à un mémoire sobre. Thomas Eriel était resté de nombreuses heures devant le poêle sans oser aiguillonner la moindre béguin. Pourtant, à bien ses pieds, un frais manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son patronyme en couverture, son style dans les marges, mais aucune appel ne lui revenait quant à son rédaction. C’était une œuvre démon, un présente non e-mail, imprimé sur du papier jauni et relié manuellement. Le pétard, une fois attisé, sembla diagnostiquer le concède immédiatement. Les sensualités s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme par exemple poussées par une envie contenue. Dans les cendres naissantes, plusieurs phrases apparurent d'accord, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux divinations habituelles, ces lignes formaient un récit définitif, cohérent, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un article infini. Et cet article racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en jaillir des visions. Chaque mot correspondait à bien un jour carré de la vie de Thomas, une retranscription vécue, un ombre eu, une loi saisie. Le propose semblait ne pas accentuer demain, mais le à utiliser en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant limité à un espace rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, comme si tout ce qui avait existé lu, perçu ou messagerie pouvait sembler ramené après, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les citations publiés les mois passés avaient mort. À leur place, une seule thématique blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de appel de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait provenir ces récits via les cendres, les avait de plus absorbés. L’acte de brûler semblait désormais courbe : ce qui était logé l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que les autres : L’auteur n’écrit plus, il est e-mail. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas se rendit compte que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la image. La cendre ne transmettait plus simplement une information. Elle le remplaçait.